ANTIGONE, TESTAMENTO

io donna nel mio ventre sottile

spezzerò questa catena micidiale

perché antigone è il mio nome

nata al posto di un altro.

fratello, levigherò questa crosta di

sangue e fango fino a restituirti un volto

e soffierò nei tuoi polmoni tanta vita

per quanta sciagurata colpa

è sopravvivere ai morti, portarli

come d’inverno nelle vene un canto

di passeri sepolti nella neve

***

mare io t’abbracciavo in un lampo

forse troppo azzurro quando

mi voltai e c’era lei al mio fianco.

un sobbalzo, non tanto

la morte quanto lo spavento che potesse

d’un tratto gli occhi fissi a un orizzonte

verticale che potesse finalmente

parlare da quest’altra dimensione che

sta qui, accanto. che se allungo la mano

anche l’ultima parete di cartone possa

crollare. basterebbe una parola

soltanto, quella che tace.

laggiù in fondo, se guardi bene

c’è un’aura di luce attorno a un lampione

spento

LA DONNA STAMBECCO

la s’indovina di notte dal biancore

della schiena, quasi un’altra concrezione

calcarea o formazione lattescente.

ma trascorre oscuramente nella coltre che

s’allenta e cede quando inarca

la fionda dei tendini ed è nuda la donna

stambecco ora spicca non resta che la scia

dei cristalli di salgemma e come brilla

lassù in alto il precipizio