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Era giugno il tempo della prima volta

dell’incrocio in alto al vertice,

delle cose viste e non sapute.

Un odore di ferro quello che avevi dentro,

sembrava aprisse varchi e poi barriere.

Ogni guerra è una pace che si è arresa?

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L’erba cresce anche dove non è attesa.

Giunge, raggiunge, corre su

fino alla cima che si è fatta bianca

e non ha più sorprese.

Prima di dicembre si compie il rito dell’inizio.

Sono racconti di corse andate e anni persi

quando tutto deve ancora essere compiuto.

Porti incisi i segni del piombo

la tensione eretta della spina dorsale.

Profezie di un altro tempo,

uno slancio senza sconti che si regala al giorno.

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Lo spaccarsi della crepa

l’umidità che cresce e alleva rose.

I piedi svelti, i passi indietro,

il tuo segreto a lato

come un pugno lo racconti nella notte.

È il tremore di chi ha scelto di cadere

scampato il precipizio, a poco a poco.

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Basterebbe il silenzio rotto della sera,

la materna pazienza dell’acqua,

una veglia che tenga a riparo le polveri.

Non è una terra straniera

quella che ti asciuga gli occhi

nell’istante della confessione che cade

e non c’è rumore che sappia farsi sordo

intorno a questa stanza senza più illusione.

Riparo lo spazio con la calma della parola,

maneggio gli eventi con cura.