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La mia nascita fu opera di un male

orfano di padre: la brutale

infermità che mi diede posa,

le insegnò presto che la vita

è poca cosa, e non conosce cura,

e se livida gli occhi e ti ammala,

il suo bacio esige sutura.

Per dieci anni non ebbi viso,

coprii la vergogna di altre

mani – inverai grazie a un solo

fiordaliso.

La mia nascita fu poca cosa,

ancor più la mia vita:

venni al mondo muto d’amore.

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E neanche l’inciampo, la vertigine.

Lo spavento venne dopo. L’adesso.

La vita fu così lenta da non farsi sentire.

E il mondo splendeva nella mia assenza.

E io splendevo nell’assenza del mondo.

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Nei loro corpi simili a dèi

sognanti dal grazioso disegno

li sottrae – per quel poco che

a chi muore pare un brevissimo

eterno – la lingua splendida

che tramonta adolescendo.

***

E il mio cuore un disegno

femmineo disertato – l’alito

dei roseti sulla verginità

semiaperta dei vent’anni.

***

Poco si adempie in questo

mio corpo magro costato

impoverito ai suoi bordi

un tratto disumano incede

le righe adolescenti il fianco

ritrae la sua curva – la creatura

increata si abbraccia per crearsi –

sul cuore sul diaframma sui capelli

castani sul limine della disgrazia

che non si muoia domani.